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La Pampa y la Utop​í​a

by LA LIJA

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Sven B. Schreiber (sbs)
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Sven B. Schreiber (sbs) Two worthwhile musical works have been released here these days: This exquisite Argentine folk song album by "La Lija", and the epic "Oceanarium" by US avantgarde band "Deluge Grander". After pondering which one to purchase first, I decided for Argentina, becaue it's a hot candidate for my "album of the year 2017". I noticed "La Lija" for the first time only recently, in the context of the "Épocas" project, which shouted a loud "NO to neoliberalism" to the world, and this folk band was one of the initiators and main creative contributors. My favorite "Épocas" track - "San Bá LeMor" - even is included on this new work of their's. "La Lija" guarantees wonderfully crafted "people's folk" and interprets it with a great deal of enthusiasm that really rocks. With this new release, the band shoots like a rocket to the top league of my favorite artists. Favorite track: San Bá Lemor.
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1.
Alalá 03:43
Que sí. Que no. Que el mundo es un decir y la vida un cantar. El mundo queda aquí pero la vida se va. Con ella andá.
2.
No anda el que anda la Pampa si no le quema el alma, anda el que anda infierno en la vida y fuego en el alma. Anda el que anda la Pampa, la quema en el alma , anda el que anda cayendo la vida alando el alma. Vas caminando que te vas a morir, qué blanca es la luna que vas a morir, y cuánto sale ése vas a morir? qué lindo te queda el vas a morir. Sube la escalera arribajando a la tierrafueradentro de la vidarribajando la escalerabajo. Rumbear al cielo con los pies, arrear carajos en la pampa. Y beber 21 leguas, el galope que te anda. ¡Quienes quieran merecer el amor de las sirenas tendrán que amar la sed entre águilas y cadenas! Y vas soñando que te vas a morir, qué guacha más linda y se va a morir La rosa amarilla se va a morir, mitá del camin te vas a morir. Y mi amor no es un abrazo en silencio. Y mi amor no es un rostro sin tiempo. Y el amor no es noche ni sol. Y el amor no es una cosa de dos. Ya ardieron las naves, el rumbo se salvó. Amor de morir de vivir de amor.
3.
Vi un León 05:46
Vi borracho de barro un león que a su imagen un mundo creó y del mundo su panza llenó. Ayayay, ¿qué culpa tiene la inocencia de un lobo feroz? Y la suerte fue viento chambón en la melena del río león que hizo la timba de mi flor. Jangadera va la muerte tatarateando en su corazón. Pero adonde te vas que quedás de los dados a una tirá y por el todo y por la ná? Sube el río que bajando va escalera de barro al molino del mar. ¿Son gigantes? ¿Soy yo mismo? Rocinante, cómo le va? Y esta canción de la suerte de mí, de mi agua que sabe morir bajo un sauce y sin berretín. Canto que canta en canteras de andar con la pluma en el barro, con la vela en la mar. Nao e sede, nao e nada, e vontade e navegar. Tumba reina la mar…tingala a todo o nada y nada y nada mas: nada más que todo y ná, río abajo aé- alalá. Que te indio y que te hindú que te agringa, que te bantú, que te cucu en caca de cebú. Guacho de estrellas, mi negra, voy por el laberinto y en busca de vos. Y a morirnos de estas alas que robaron un beso al sol. No va y se enrula con viento `e motín este río mi gran comodín, qué vida corta y qué larga crin. Ríe el río de dulce a sal de la sal al sol y a la nube que va. Va hacia donde no se llega y morir es casi ná. Se pica, pica y rasca la mar…tingala a todo o nada y nada y nada más Nada más que todo y ná. Nada más que todo y ya.
4.
Te vi pasar 03:28
Te vi pasar. Qué triste estoy.
5.
De por acá 07:31
Doña Milonga allá va, que nació diciendo adiós, hecha del agua ardiente que el primer diablo lloró, con la caída llena de alas y su silencio cantor. Yo vengo de bien acá, sí señor, yo vengo de más allá, sí señor, el viento nos amontona, sí señor, montonera del huracán. Yo soy de la Argentina, “benemérito país” machado con sangre brava una noche de Caín, cuando Abel favorito se hizo vino en Tuyutí. En la pampa ya no está, no señor, el gaucho de chiripá, no señor, en la pampa hay un silencio, señor, que algo sabe y no dirá. Y a la milonga un día la fueron a fusilar y al alba del día dijo: “tras una loma otra hay.” Yo vengo de por acá, sí señor, yo vengo de por allá, sí señor, mi divisa es “tierra y pan”, señor, y el viento es mi capitán. Cuando el barro sea polvo, y el polvo sea del viento; libertad será el viento gateado azul galope el ancho cielo. ¡Cómo galopa el alma con el amor por sombrero! Por esas vías del tren una sangre se hizo estrella, y en ella moja su pincel la luz de Mariano Ferreyra. A la milonga vi pasar, creamé, buscando sin encontrar, fíjesé, buscaba un no sé qué de qué, ya vé, si lo halla lo perderá. Mi destino no es de estrellas, de las estrellas partí, mi patria es el polvo alado en el viento sin fin. A la milonga fusilarán, sí señor, pues mira lo que no hay, sí señor. Y de tanto y tanto mirar, sí señor, lo que no se ve se verá. Penita de seis cuerdas dice sólo adiós, aprendiendo a vivir como vive el peón, aprendiendo a morir sin un gesto de dolor. Yo me voy no se dónde, sí señor, no se dónde ni por qué, no señor, tras esta loma no hay otras, señor, o hay mil más no lo sé. Ya me voy despidiendo, no quito ni pongo rey; que una madre azul me quiere volver a ver. Si en el camino me muero le dejo todo a usted.
6.
“¡Alto, alto, alto!” (Milicos que gritan alto) “¡Sigo, sigo, sigo! ¡por algo me dicen Paco!” De cabello en caballo va la vida misteriosa y las conmovidas lunas por el aire azul galopan. ¡Tengo estos tres tiros y ninguno me lo guardo…! ¡Que rajen los compañeros porque ésta yo la barajo…! Por la noche de Guaymallén están rimando los tiros, se estira la sombra larga sobre los que una vez fuimos. Guadaña del rayo, caballo tordillo, la vida entra a la muerte, pies en el estribo. Paco delira en truenos y se atorrenta de umbrales que crecen en la bruma la noche de los finales. Pasa el río tiempo y la corona y la cruz y sangre quedan acá con la resaca de los huesos de los héroes que ahora cumplen la nueva edad. Y en los dados que sopla el viento rueda el bueno de ser una vez más. Es poesía porque duele y dios no mira, mi amor. Es poesía porque vuelve la muerte la vida como vuelve el sol. ¡Alto, alto, alto! (Ta` que no pueda ir más alto) ¡Sigo, sigo, sigo! (¡Siempre estaré soplando!)
7.
Dizque los pasos de la vida andan en la Vez; había una Vez. Dizque las voces del mar llaman en el Pez; había una Pez. Y un Hombre, una Mujer tienen piel adentro el mar y en el mar buscan su Vez. Había una Vez y un Pez entrevisto en sueños tal vez, como una voz sin su palabra, un paso sin pie. Un Hombre y una Mujer con su mar sin su vez. Del sueño el Pez como un tal Vez salta a través y el sol lo ve. Mirás, no ves, que vuela el Pez plateada Vez que es o no es. Arrorró mi Vez plata y sombra de un Pez y hay un hombre, una mujer y en la vida hay una Vez. Había una Vez y un Pez sin ayer, sin hoy ni después, y un Hombre y una Mujer sin su siempre o jamás o tal vez. Había una vez un Hombre y una Mujer. Y en la noche salta el pez! Como luna que es y no es! Como agua en la mar de la sed! Como senda descalza en los pies! Y va la Vez y nada el Pez que ves cuando ves tu Vez, tu Pez? Hay una Vez y hay un Pez, y hay un Hombre, una Mujer. Lo que no hay es fin: nos quedamos sin; que en la vida hay una Vez.
8.
Cuatro muros claros en tu sueño oscuro -llévame pal puerto- rumbo de ojalá. “Que te quedes indio en tu patria muerto, vuelto del trabajo, mitayo del mar.” De tu bravo querer canta esta San Bá alas que te dieron la miel. En la noche boya y va como trago de fe, ay mirá si te da por volver. Y no los dejes, San Bá, que son viajes largos. Lloran cada cuesta los hijos detrás. Los cantos de cuna ¡ay trucos del tiempo! Martirio y tormento, remar y remar. Gavilán constante del mundo completo, dentro de tu rancho los faros del mar. De tu bravo querer canta esta San Bá alas que te dieron la miel. Cardo clavo de los pies, agujeros la red que se hunde, se va y no se ve. Y no los dejes San Bá, que son viajes largos. Lloran cada cuesta los hijos detrás.
9.
Aires del ochenta y tres que mi quinta una vez cantó, con la pena de ya no ser culebreando en el corazón. ¡Y cómo chupa la cicatriz de esa herida más vieja que vos! ¡cómo caen de esas caídas hijos que nadie parió! Cuelgan del árbol de la espera un chorro y un centurión, Y a ver quien fina al padre, patria, biaba y qué se yo! Esta cría, esta orfandad, será overa o no verá. ¡Milongón de tierra y suerte y revancha vertical, a la huella sin huella del veintiuno que ya va! Milongón de los fantasmas que andan de pecho abierto, los reyes sin reinos, los pósters del desierto. Pongo un pie en la luna, la pata en la tierra pongo, que entiendan los que entiendan; los muertos van con nosotros. Nací en el ochenta y tres y nunca me lo perdono, nací en el ochenta y tres, los muertos van con nosotros. ¡Qué digo el ochenta y tres con la milonga que milongo! Bienhaiga, María; malhaiga Estragón que el que baila la baile con milongón. Muy buenas, María, lunita y lunón, si se duerme la mona aprovecha el gorilón. Bienhaiga, María, aquí suelto dos si el que canta no canta el canto se acabó. Bienhaiga, María; malhaiga Estragón el ochenta y tres y san se acabó. Y si no tiene plata, que se lo pague Dios zapatito roto y roto el corazón, esta pena la curan con proa, digo yo, que si la vela se apaga, se enciende el amor, donde vas que no vaya el que fue y no volvió? y adónde llegaste sin noche ni sol? en los nidos de antaño, no hay pájaros, no, pajarito que vuela, pajarito voló.
10.
En un barquito me vine pero no; guacho del mar o Hijo del Sol. Mi máma tal vez era tierra, mi tata la tierra conquistó. El cacho mío recién va a despuntar, aquí entra tó, digo, y no le digo más. Esta pena de ser yo, el muerto y el matador. Este río fiero para misiomá, a morro y yapaí del hijo e la chingá. ¡Ay qué juma sideral, resaca de tanto penar! Yo preñaré a los aires de acá y ya el viento la parirá con la dicha de ser yo, el muerto y el matador. A todos los hombres del mundo maté por el amor de una estrella montés. En el principio fue el fin partiendo llegué hasta aquí. ¡Ay, que besarte fue la guerra ardiente! ¡La espá en la boca, la teta en los dientes! Pa hacerla hubo que morir, a esta negrita de aquí. Allá donde el lobo vino por mí, allá donde el mar se hace perdiz; morir es una gracia mayor para una estrella de dios. La pica en Flandes, Lautaro en los Andes maduro en la vida, que el viento me mande. Que cuando el muro cayó; murucuyá en flor. Con la pena de ser yo, el muerto y el matador. Con la dicha de ser yo, el muerto y el matador.
11.
Romance S.A. 04:22
12.
Voy. No sé, pero voy. De mi andar hijo soy de lo que voy. Dejáme entrar, la noche de sal me quiere mirar. Déjame entrar. Sube conmigo, sol. Yo no sé, pero voy adonde voy. Las noches vendrán como negro mar y déjame entrar. Déjame entrar. Dame jamás y el siempre estar y déjame entrar. Y dejáme entrar a la vida sin fin de tu mirá. Que me voy sin fin a tu mirá. Déjame entrar. Voy. No sé, pero voy. De mi andar hijo soy de lo que voy. Dejáme entrar, la noche de sal me quiere mirar. Déjame entrar. Sube conmigo, sol. Yo no sé, pero voy adonde voy. Atáme acá con una mirá. Con una mirá. Con una mirá.
13.
Pescador sale a la mar, la mar por arriba, vela de naufragar, vela de mi vida. Y si las olas me muerden antes de regresar, sirenita verde voy a desposar. Con aquella sirenita verde que nunca pude pescar y es la novia que vela y velita al que muere solo en el mar. Arriero, trompa azul, canta copla linda, arenas del sur y piedras marchitas. Y, si en noche peregrina el Diablo me sofrena, a mi flete me den convertido en avena. Porque aquel, mi caballito guapo, me sabrá cómo llorar; el dará a esos llanos míos el retumbe de su galopar. (Y galope y remo y vela el trote es largo es corta la rienda ¡vida mía que te vas! Velita, remo y galope a través del día hasta la noche ¡vida mía que te vas!) Ay aquella sirenita verde que nunca pude pescar quién dará a esos llanos míos el retumbe de su galopar? Te despedí esa vez y no lo sabía que noche tan negra en paño blanco había. Lo saben los pescadores, la mar por encima; ellos mueren de abajo el pez muere de arriba. Pañuelo de luna nueva, niña, no es para llorar así sino blanca rienda que tenga tu cariño atado a mí. Sirena verde en la proa canta su canción se mojan mis ojos y mi corazón. Arrierito de sombras por la noche muda noche adentro vas y los cascos retumban. Ay que por la noche oscura siento un caballito galopar… Y en lo hondo de los mares hay un cairel de espuma nupcial… Ay chinita del olvido los campos tienen avena ya… Y esa boyita en el puerto, vidita, ay, qué sola que está…

about

“Ya en la mar realizada, después de los saludos y del largo río, donde no hay más curso ni cauce que el que los marinos se quieran y sepan dar en consonancia con las sugerencias del Viento, entregamos al destinatario de siempre, la dinámica e inasible cr(i,e)atura pueblo del que somos escama o mano o corazón, estas músicas y letras.
Que le colaboren, si cabe tanto, en la invención sin fin de si propio en estos tiempos y en estos lugares; que le contribuyan a su sentido posible, su fuerza, su ternura, su libertad y su bondad. El rostro de la gloria sería, para éstos que proponen, que ese sujeto en que el pueblo deviene continuamente, sea, para los postres, uno al que nada le resulte ajeno y todo lo tenga por propio. Ésa es la oportunidad americana, decimos
nosotros. Muy especialmente dedicamos este trabajo a nuestra generación, a caballo de dos tiempos y hoy en la huella del 21, con el pensamiento puesto en la idea de que el mayor error y horror es no haber un Sentido de los que galopan y que ni las chaturasde tierra o de agua desmienten escaleras. Anda el que anda con la quema en el alma.”

Unas palabras como despedida de una etapa:
“Acéptesenos, por vida del argumento, las siguientes razones por lo que este disco dure en sus oídos. Aquí terminamos de decir algo. Ni mejor ni peor que los otros, algo, sin embargo, se termina aquí. Lo que venga no será un golpe de timón pero diferirá como lo hacen los cimientos del edificio que soportan. Siempre fue nuestra principal intención resolver preguntas del modo en que tal le es posible al arte, y aquí se acaban
las respuestas que hoy podemos dar a las preguntas que nos eligieron. Otros dirán si nuestros balbuceos valen o no, pero que se nos crea que no tenemos más para agregar al respecto. Las preguntas se conocerán por las respuestas. Empero otras interrogaciones hay (acá no hay fin conocido) y ya veremos cuáles esfinges elegiremos para enfrentar. Lo que es seguro y creemos actuará como un norte, siempre, es lo que
de la práctica cultural creemos y que es como intentamos ejercerla. Creemos que la cultura no puede cambiar al mundo pero que puede legislar y constituir la Vida, el Estar, y que desde ahí sí se puede intentar la magna empresa, pero ya será asunto del pueblo en sus procesos y no de los hacedores culturales en su especificidad. Durante once años hemos hecho un esfuerzo como colectivo trabajando para sentirnos
existiendo EN la Historia y EN el Espacio, corroborarnos en el y ella. No mediante las voces de la fama que nunca nos hablaron ni nos hablarán, sino en la intuición y conciencia ya conquistada de formar parte de algo que viene de antes y que seguirá más luego, conformando un arco del cual sólo seremos un momento, un rastro del paso del viento en el polvo, más o menos notorio. Decimos esto porque admitimos que
existe el riesgo, realidad para muchos compatriotas, por ridículo que suene, de no existir realmente en la historia ni en el espacio. Que hay géneros de inexistencias posibles que las nuevas formas de la vieja opresión, que hoy transmigró a la cultura neoliberal, pueden forzar sobre nosotros. No estamos diciendo otra cosa que lo siguiente: hay quienes viven y mueren sin sentidos mayores que su sombra, sus horas
y sus días. Esa es para nosotros la vida del Horror donde nada puede uno decirse para significar el dolor y la dicha. Y el ser humano es criatura significadora que deberá lentamente ir reconociendo que esa significación ya no se la dan los dioses, la ciencia, la razón o un supuesto curso inexorable y ascendente de la Historia. Esa significación se la dará el pueblo a sí mismo o se la darán los que de él se sirven. La hegemonía
groseramente visible de un tipo de cultura que deprime nuestras potencias, creemos, nos obliga re concebir preguntas, sistemas, para qués y modos para que nuestra vida pueda ser verdaderamente nuestra. Lo que es nosotros, a los de La Lija, mientras nos dure la existencia, buscaremos incorporarnos a esa constelación que los nuestros
llamen suya, sabiendo que al hacerlo la modificaremos. Nuestro partido siempre será el de la Vida Digna y el de la Patria Grande que pueda contener al alma sola y plural de ese pueblo posible que, confiamos, nos llama, sin exigirle nada imposible a nuestra hora, nuestra edad y nuestra voluntad.

credits

released November 14, 2017

Fotografía de arte de tapa e internas: Sol Janik
Diseño y arte de tapa: Noe Medina.
Técnico de grabación: Maximiliano Martínez.
Premezcla: Maximiliano Martínez, Sebastián Bradley.
Grabado a la que te criaste en Hasta Trilce.
Todos los temas mezclados por Ezequiel Kosiner Blanco en Estudio Barri excepto “Ícaros en
Guaymallén” grabado en “Estudio Urbano” por Sergio Paoletti y mezclado por Maximiliano
Martínez.
Masterizado por Pablo Rabinovich

Este disco fue financiado colectivamente gracias a las contribuciones de: a la familia compuesta por Carina Mazza y Ernesto y Candelaria Martínez Guelfo, Patricia Monzón, Bruno de Santis, Pablo Nigro, José Scaramutti, Silvina Alonso, Marcelo Monkarz, Alex y Florencia Pryor, Guadalupe Penas.
Se agradece especialmente por sus devoluciones, apoyos, paciencias, comprensiones y hartas amabilidades a Juan “Tata” Cedrón, Antonia García Castro, al “Cuarteto Cedrón”, a Pedro Larrea, Verónica Raffaelli, Lidia Torres, Ruben Cots, Joy Gómez Muñoz, a Nicolás Esperante y a
“El violinista del amor y los pibes que miraban”, Carmen Baliero, Luis Cruz, Daniel Cholakian, Alejandro Guyot, Roberto Foot , Graciela Calvo, Sebastián y Sofía, Juan Absatz, Gerónimo Hernández, Guillermo Pintos, Cecilia Gamboa, Victor Hugo Morales, Abel Coello, a los padrinos
de la “Comisión por la verdad, la memoria y la Justicia de Zona Norte”, Ignacio Álvarez, Jorge Makarz, Rafael Solano, Ana Mance, Anabella Ablanedo, Gabriela Botello, Revista Hammartia, José Cordeiro, Julián Polito, Dora García, Hernán Brienza, Mora Martínez, Pablo González,
Vicente Zito Lema, Regine Beirmejer, organización Barrial “Tupac Amarú”“La Máquina de hacer chacareras”, Cristian Vitale, a la compañía teatral “Los tres gatos locos”, Josefina Lamarre, Christian Kenedy, a los periodistas, centros culturales, sindicatos, medios de comunicación y
organizaciones políticas que nos abren sus puertas, sus orejas, páginas y frecuencias para completar el recorrido que toda obra requiere para ser funcional.

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LA LIJA Argentina

La Lija es una compañía compositora e intérprete de nueva música popular latinoamericana. Su obra y performance dan cuenta de ser una música heredera de una gran tradición musical que busca resolverse en un estilo popular americano que abreve de toda la música popular del continente. Su búsqueda es la de una expresión que contenga y sintetice el espíritu de lo popular americano. ... more

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